La Grande bouffe

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Quatre amis s'isolent dans une maison pour s'empiffrer jusqu'à en mourir.

A revoir, trente-trois ans après sa sortie, le film le plus célèbre de Marco Ferreri, plusieurs impressions passent par la tête du cinéphile. La première et plus évidente, concerne la légitimité du statut de chef-d'œuvre de La Grande bouffe: bonne nouvelle, elle reste indéniable. La satire tombe toujours aussi juste, ses atours scandaleux se confirment et la fascination exercée par le grotesque sublime et triste des quatre suicidaires n'a pas perdu de sa vigueur. Des premières scènes, claquant une porte fatiguée à une société devenue trop sage, à l'apocalypse apothéotique terminale, cette fin du monde en forme d'orgie jubilatoire et jusqu'au-boutiste, boyaux poussés hors du cul, persiste à hurler sa terrible pertinence. Corollaire, impression deux: puisque tout ceci est toujours vrai, puisque cette force pamphlétaire n'est pas retombée, qui, aujourd'hui, peut prétendre avoir repris le flambeau de Ferreri? Force est de constater qu'à éplucher le bottin cinématographique des derniers mois, aucun atavisme ne saute aux yeux. Un héritage vaguement formel de-ci (le travail sur le son de C'est pas tout à fait la vie dont j'avais rêvé, la sinistre guignolade boulevardienne de Michel Piccoli, peut rappeler dans le lointain – boucles, décalages, cacophonie millimétrée – les jeux acoustiques de Ferreri), ne suffit pas à faire oublier, de-là, l'absence d'héritage de pensée. Aussi, troisième impression: ce génotype spirituel manquant, s'alliant ici à une brochette d'acteurs immenses, déployant un charisme gargantuesque sans réel équivalent aujourd'hui, confère désormais au film une patine inattendue. Qu'on pourra nommer peut-être, faute de mieux, nostalgie.