Amours d’une blonde (Les)
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La Tchécoslovaquie déborde de jeunes et belles filles célibataires. Le responsable culturel d’une grande fabrique de chaussures, très paternaliste, décide d’agir en conséquence, et fait s’implanter un cantonnement militaire à proximité, afin d’organiser des bals, et d’ainsi faire se rencontrer des jeunes couples.
LA PARENTHESE ENCHANTEE
Enfant estimé de la Nouvelle Vague tchécoslovaque (Nova Vlna), Milos Forman est sans doute le plus prestigieux des jeunes cinéastes formés à la FAMU à avoir su profiter de la parenthèse créative enchantée, qui s’écoula furtivement entre le début des années 60 et le Printemps de Prague, en 1968. "Relais critique du monde contemporain", selon les mots de l’historien Ivan Svitak, la nouvelle génération tente alors de rattraper les dégâts de la chasse à l’avant-garde ouverte en février 1948, avec l’arrivée du stalinisme en Tchécoslovaquie. Dans le sillage des résistants de toujours, Jon Kadar, Elmar Klos, Jiri Weiss ou Jiri Krejcik, la jeune garde prône la libération par la culture, espère une prise de conscience de la société. Nourrie par sa pimpante fouge, une poignée de cinéastes de vingt et trente ans se prend donc de passion pour un art libre, un désir de vérité, d’authenticité, de contestation des standards officiels. Les héros ne sont plus: c’est la société dans sa globalité qui passionne la Nova Vlna. Vera Chytilova (les ahurissantes Petites Marguerites, folie filmique débridée qui mériterait une ressortie), Stefan Uher (Le Soleil dans le filet), Jaromil Jires (Le Premier Cri), Jiri Menzel (Trains étroitement surveillés), Pavel Juracek (Chaque jeune homme)… et Milos Forman, donc, sont du voyage.
BLONDE ON BLONDE
Sorti en 1965, Les Amours d’une blonde est un exemple parfait des aspirations artistiques de la Nova Vlna. Court, simple, ancré dans le réel, décomplexé, souvent léger, le film se veut générationnel, photographie pertinente d’une jeunesse tchécoslovaque non-héroïque, mais bien vivante. En partie autobiographique (Forman qui, depuis 1989, n’a plus écrit un seul de ses scénarii, trempa néanmoins sa plume avec application pour ses quatre premiers films, entre 1963 et 1967), vivifié par un style semi-documentaire et un certain comique de situation hérité du cinéma muet, le métrage chemine gaiement de vignettes drolatiques en peintures grinçantes, célébrant une jeunesse aspirant à davantage de liberté et brocardant au passage la génération de papa, ronflante, étriquée et ridicule. Free cinema au sens littéral, Les Amours d’une blonde virevolte d’un personnage à l’autre sans jamais chercher à se poser, se laisse porter par sa musique en un élan rock’n'roll guilleret (formidable scène de bal, toujours aussi hilarante quarante ans après) et joue à la rupture tout en évitant la brutalité. Doux, drôle, délicieusement et faussement futile – donc indispensable.
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Interactivité :
IMAGE & SON
Copie très correcte, clairement dépoussiérée depuis le passage du film au Cinéma de Minuit il y a deux ou trois ans ou l’ancienne édition VHS, le film de Forman nous est rendu dans un beau noir et blanc lustré, même si encore parcouru, régulièrement, par de minces fils noirs verticaux. Rien de scandaleux cependant, d’autant que le format d’origine est scrupuleusement respecté. Côté son, rien à redire: les passages musicaux, fréquents poumons d’un film mélodique, sont restitués clairement, en Dolby Surround Stéréo 2.0, et feraient presque rêver à une hypothétique réédition de la bande originale. Car, mine de rien, le joyeux rock tchécoslovaque féminin foutraque, qui inonde Les Amours d’une blonde, réveille les tympans plus d’une fois par son étonnante fraîcheur.
BONUS
La vraie pépite du DVD dure 47 minutes, date de 1963 et n’est autre que le rare deuxième film de Milos Forman, après L’As de pique. Konkurs, l’audition, également connu par chez nous sous le titre Le Concours, est en tous points annonciateur du dispositif narratif et esthétique à l’œuvre deux ans plus tard. Mi-captation documentaire, mi-fiction déliée, Konkurs retrace le parcours de jeunes chanteuses désireuses de faire leur trou. Où l’on trouve les premières traces des joyeux élans musicaux présents dans Les Amours d’une blonde, où l’on croise déjà certains acteurs à revenir et où l’on se laisse gagner une fois de plus par la douce liberté d’un filmage très Nova Vlna. Certes, le film est sans doute moins important que son petit frère et l’action, plus délitée, captive sans doute un peu moins. Il n’empêche que, malgré une copie qui accuse son âge, on ne peut que se réjouir de l’initiative de Mk2.
Tout aussi précieuse, une scène coupée de qualité technique fort acceptable fait également partie du lot. Drôle, dans l’exacte continuité de l’esprit du film, cette découverte ravit durablement. Tout comme le témoignage de Milos Forman, revenant avec un plaisir non dissimulé et communicatif sur ses débuts et narrant quantité d’anecdotes sur un tournage singulier (exemplairement, le dispositif de filmage des scènes de bal est une épopée qui vaut d’être entendue).
On n’en dira pas hélas autant de la préface historique, autrement plus académique, longue et pesante, qui ne dépasse jamais sa condition de commentaire lu sur des images plus ou moins fixes et plus ou moins convenues.
A noter, pour compléter concrètement ce premier pas dans la Nova Vlna, qu’Au feu les pompiers!, dernière fantaisie tchécoslovaque de Forman, datant de 1967 -avant son départ pour les Etats-Unis-, sort simultanément, toujours chez Mk2. En attendant, on espère -de façon un brin utopique- que les plus obscurs Chytilova, Uher, Jires et les autres, bénéficient d’un même traitement de luxe.
